Заводы-производители газосиликатных блоков в России.

Поэтической строкой:

Андрей Анатольевич Мизиряев работает методистом по работе со взрослой категорией населения МУК РДК «Молодежный» (Ракитянский район). Является неоднократным лауреатом нескольких фестивалей авторской песни. Мизиряев А.А. награждён почётными грамотами администрации Ракитянского района за создание песен к 350-летию п. Ракитное, 100-летию ст. Готня, 60-летию Великой Победы. Публиковаться начал с 1999 года. Дебютировал в журнале «Крокодил». Печатался в газетах: «Зебра», «Белгородские известия», «Веселуха», «Нескучная газета», «Приколись», «Колесо смеха», «Собеседник», в межрайонных газетах: «Наша жизнь», «Наша летопись», в журналах: «Вокруг смеха», «Российский колокол», «Чем развлечь гостей», «Сценарии и репертуар», в альманахе «Белые кручи» и в местном альманахе «Встречи».

 

Баллада о кедах

 

Мой брат носил три года кеды,

Мячи и кирпичи пинал.

В них выходил в кино «Победа»

И вышел раз в полуфинал.

 

Он холил их, берёг, лелеял

И влажной губкой протирал,

Подошвы им «БФ» - ом клеил,

Топтал газоны и спортзал.

 

Не обращался с ними грубо,

Врагам в обиду не давал,

Он выбил кедами три зуба

Тому, кто их не уважал.

 

На гребне той высокой моды,

Среди бараков и лачуг,

Носился символом Свободы

Родной советский каучук.

 

И были так неотразимы

В моих мальчишеских глазах

Простые кеды из резины

На сбитых братниных ногах.

 

Уехал он в свою Алушту…

Я был подарку страшно рад.

А почему? Да, потому что

Из этих кедов вырос брат.

 

***

 

Геометрия страстей

 

Взяв торта параллелепипед

И выбрав конус свежих роз,

Попал (простите за эпитет)

Под вектор Ваших чар и грёз.

 

Для нас обоих - аксиома,

Что наши плоскости сошлись:

Не в перспективе – в Вашем доме,

Как в уголке для биссектрис.

 

Покуда Вы, смущенье пряча,

Брильянта грани грели дар,

Я точно в центр стола коньячный

Поставил перпендикуляр.

 

И круг замкнулся… Оживая,

Скрестились взоров сектора…

И вывозила нас кривая,

Как сумма катетов стара…

 

Ваш эллипс губ шептал – Останьтесь…

Вёл на касательную путь…

И танцевал я с Вами тангенс,

Уставив косинус на грудь.

 

Всё ярче сферы щёк алели…

И всё милей овал лица…

И наши с Вами параллели

Устали длиться без конца…

 

***

 

Куранты для двоих

 

Сдалась метелица-шалунья,

До ночи игры растянув,

И ей зима, как мать, целуя,

Сугробов стелет простыню.

 

Лишь одинокий ветер бродит,

Деревья в стороны клоня,

И на стекле мороз разводит

Костер холодного огня.

 

Ты поднесешь к нему ладони

И обожжешься, хохоча,

И засияет радость в доме,

Как новогодняя свеча.

 

Пусть счастье кратко, хрупко, грустно,

Оно продлится, словно сон,

Когда звучат двенадцать пульсов

С двумя сердцами в унисон.

 

***

 

Земная память, как река…

Река людская и забвенья,

Её упрямое теченье

Впадает в нас издалека.

 

Земная память, как река…

Порой щедра, порою – скряга,

Порой улов её – коряга

На тонкой леске рыбака.

 

Земная память, как река…

То глубока, то быстротечна.

В неё один глядится вечно

Господь, раздвинув облака…

 

***

 

Мне нынче снова снился снег,

Слетались льдинки на ладони,

И лунный парус в тишине

Плыл в небе — белый и студеный,

К далеким звездным берегам

С одним ему знакомым ветром

Навстречу людям и Богам...

Растаял сон, как снег, с рассветом.

 

***

 

Мы играли в войну...

 

Мы играли в войну, как все дети, без зла, понарошку.

Выходили из боя гурьбою, шутя, без потерь.

Но война припасла и взвалила недетскую ношу

На мальчишечьи плечи, не знавшие груза смертей.

 

Мы смотрели на мир, легковерные дети асфальта,

Как на светлый, огромный, друзьями заселенный двор.

Но война, притаившись в ущельях чужого базальта,

Расстреляла мальчишечью веру и правду в упор.

 

Мы недавно ещё дневники доставали из ранцев,

Провожали, смущаясь, своих одноклассниц домой.

Но военное солнце, пожарами протуберанцев,

По мальчишеским стрижкам, как пеплом, прошлась сединой.

 

Мы играли в войну, как все дети, без зла, понарошку.

Выходили из боя гурьбою, шутя, без потерь.

Нас война перестала во снах посещать понемножку,

Только мы с ней постылой расстаться не в силах теперь…

 

***

 

Ты слышишь...

 

Ты слышишь этот звук?

Не всякий ЭТО слышит.

Он – шёпот?

Шорох?

Стук?

А может, голос свыше?

 

Сдаётся – это плач?

Невнятная молитва?

Скрип?

Кожи?

Или мачт?

Иль кто-то правит бритву?

 

Не эхо и не звон,

Не крик, не визг, не ругань.

Скорее…

Это…

Стон…

Как будто ноет вьюга…

 

Всё верно – это вой!..

Такой, что режет уши!...

Так…

Бьются…

Над собой…

Над нами…

Наши души.